Le pinceau-livre

J'ai emporté un "pavé", le journal de Jules Renard!

Un livre dense , plein d'humour, d'ironie, de désespoir aussi, de questionnement sur la vie et la mort.

Quelques passages sur les femmes qui sont un peu cruels, mais l'exemple de sa mère ( pauvre poil de carotte) a dû laisser en lui beaucoup d'amertume. On pense à tous ces enfants qui ont eu des rendez-vous manqués avec leur maman...

Ce livre est un témoignage important sur son époque, on y retrouve une ardeur à vivre mais aussi une lenteur bien de son époque, cela sent bon le temps de vivre...

On y côtoie un bon nombre de célébrités pas toujours sous leur meilleur jour!

Chaque page pourrait faire l'objet de plusieurs citations, j'ai donc choisi un extrait :

9 avril.

Tout de même, peu à peu je renonce à un tas de choses que je ne peux pas avoir.

Le coq voudrait être monogame.

Il me faudrait, madame, pour dire ce que j'éprouve, un mot qui serait à « larmes » ce que « sourire » est à « rire ».

1er mai.

Samedis populaires de Sarah. - Les poëtes organisateurs de ces goûters choisissent dans Victor Hugo des choses bien dures, longues et mal dites, afin que le public dépense son ennui.

Sarah, qui dit une pièce de vers, est aussi fiévreuse que si elle jouait Phèdre pour la première fois. On applaudit un peu le petit Brûlé qui croit à un rappel, rentre, et on n'applaudit déjà plus.

Mendès dit élégamment à Guitry : « Vous faites corps avec les proses de Jules Renard. » Rostand arrive. C'est décidément un grand homme. Il n'offre que celle de ses mains qui tient sa canne. Il répond à peine. Je trouve cela très bien, parce qu'il fait des frais pour moi.

Guitry récite. Bernard vient me trouver.

« Venez donc, Renard ! Guitry en est à son troisième rappel. »

Sarah, glaciale, feint de ne pas savoir que tout ce qu'a dit Guitry est de moi.

L'arbre avec ses jeunes branches est beau comme un cerf immobile.

Nous sommes tout dans notre premier livre. Nous ne faisons plus tard qu'arracher nos défauts et cultiver nos qualités, quand nous le faisons.

L'avenir n'est peut-être qu'un perfectionnement.

On n'est plein que de promesses déjà tenues. Il ne faut pas compter sur des choses nouvelles. Il y a les conteurs et les écrivains. On conte ce qu'on veut ; on n'écrit pas ce qu'on veut : on n'écrit que soi-même.

Je dis à Léon Blum que sa femme est de celles qui nous font sentir notre vulgarité ordinaire. On est respectueux et dérouté. On fait une plaisanterie : elles ne répondent pas, elles sourient à peine, et nous voilà honteux.

La pie à longue queue perchée sur sa branche, comme une pipe.

C'est par pudeur, sans doute, qu'ils disent : « Elle veut voir les boeufs », d'une vache qui demande le taureau.

Ils ont bien de la misère, mais ils dorment comme des enfants.

- Mon mari ? Il est mort.

- Oh ! pardon, dis-je.

- Oh ! ce n'est pas votre faute.

Le coquelicot chante déjà dans les blés.

Vous ne direz jamais autant de mal de moi que j'en penserais de vous, si je pensais à vous.

Ils sont tellement orgueilleux qu'ils disent, quand il a plu, que leur rue sèche plus vite que les autres.

Henry Bataille, un Rostand de vingt-six ans, et qui ne réussira pas. Plus laid, et moins glorieux. Une figure jeune et vieille, sans que l'oeil puisse nettement y localiser les âges. Un peu neurasthénique, mais prend plaisir à prononcer ce mot.

- Je suis sûr de mourir à trente ans, dit-il.

Paresseux, ennuyé, très artiste. Buveur de thé. Presque pas de corps dans des vêtements gris clair. Fait d'admirables portraits en deux ou trois heures, et dit, quand il se trompe :

- Voilà ce que c'est que d'avoir la prétention de fixer la nature en une séance.

Quand on se regarde cinq minutes dans une glace, on ne se trouve plus ressemblant.

Bady, vivante, nerveuse ; des yeux comme des encriers. Elle prétend qu'elle pleure quelquefois en cachette, la nuit. Bataille, étonné, l'ignorait. Ils se disent des mots gentils, et, tout à coup, semblent séparés par des mondes d'indifférence.

Bataille, des doigts comme des crayons.

- Francis Jammes, qui est clerc de notaire à Orthez, dit Bady, est insincère et méchante langue, et, avec tout ça, exquis. Nous l'aimons bien. Il arrive à Paris, nous saute au cou, et tout de suite dit par derrière que Bataille le plagie.